On annonce / Anunciam.

On annonce le
vol en provenance
de Barcelone à la porte trente-deux.

Elle est allongée
sur le dos, dans l’herbe,
elle croit tomber en regardant le ciel.

Sur l’échafaudage
que le vent balance,
il repeint en sifflant le mur de l’immeuble.

Un car de transport
scolaire est tombé
dans un ravin : 6 morts et 22 blessés.

Elle a cassé le
thermomètre pour
jouer avec les boules de vif-argent.

Il souffle sur la
limaille de fer.
Le bruit des machines traverse le casque.

Le grand magasin
ferme. Les vendeuses
sortent vite par la porte de service.

Pendant le dîner,
les informations :
champ de décombres du tremblement de terre.

L’enfant se réveille
et il s’aperçoit
qu’une fois encore il a trempé son lit.

Elle dit bonsoir
d’une voix très rauque
qui ressemble à un sanglot inexplicable.

Il reste deux heures
devant le flipper,
cramponné à l’appareil, les dents serrées.

Après le dîner
c’est encore la
télé. Elle tricote en la regardant.

Il est accroupi
dans les escaliers
et c’est écrit sur un carton qu’il a faim.

Elle ne l’a pas
entendu venir.
Tressaille en sentant la main sur son épaule.

Il met deux doigts sous
les aisselles du
nouveau-né pour le faire sortir du ventre.

La voiture, après
un tête-à-queue et
deux tonneaux va se planter dans le talus.

Ils se tiennent par
le bras et promènent
devant eux, en parlant, leur canne d’aveugles.

Il met toujours un
bouquet de violettes
devant la photo de sa femme. Il est veuf.

La petite fille
se cache derrière
la porte et s’endort. On la trouve. On en rit.

Il ouvre les yeux,
ne reconnaît rien.
A tout oublié. Ne sait plus qu’un mot : oui.

Il fait nuit et froid.
Elle marche vite.
Derrière elle, un pas d’homme insiste. Elle a peur.

Le père aime bien
sa fillette. Il aime
pincer les joues rebondies. Il lui fait mal.

Elle tourne la
cuillère de bois
dans la confiture, rouge translucide.

Le virage tue
ou blesse, bon an
mal an, sa vingtaine d’automobilistes.

Michelle Grangaud.

Anunciam o
voo proveniente
de Barcelona na porta trinta e dois.

Ela está deitada
de costas, na erva.
Crê cair ao olhar o céu.

No andaime
que o vento balança
ele pinta de novo, assobiando, o muro do edifício.

Um carro de transporte
escolar caiu
numa ravina: 6 mortos e 22 feridos.

Ela partiu
o termómetro para
brincar com os glóbulos de mercúrio.

Ele sopra
as limalhas de ferro
O barulho das máquinas trespassa o capacete.

A grande loja
fecha. Os vendedores
saem rápido para a porta de serviço.

Durante o jantar,
as notícias:
escombros do tremor de terra.

O rapaz acorda
e apercebe-se
que, mais uma vez, molhou a sua cama.

Ela diz boa noite
com uma voz muito rouca
que se assemelha a um soluço inexplicável.

Ele fica 2 horas
à frente dos "flippers",
colado à máquina, os dentes serrados.

Depois do jantar
é outra vez
a televisão. Ela tricota enquanto a vê.

Ele está agachado
nas escadas
e está escrito num cartão que ele tem fome.

Ela não o
ouviu vir.
Estremece ao sentir a mão sobre o seu ombro.

Ele mete dois dedos por baixo
das axilas do
recém-nascido para o fazer sair do ventre.

O carro, depois
de um peão e
de duas voltas no ar aterra na encosta.

Eles agarram-se pelo
braço e passeiam-se
à sua frente, enquanto falam, as suas canas brancas ( = de cegos)

Ele mete sempre um
"bouquet" de violetas
à frente da foto da sua mulher. É viúvo.

A pequena rapariga
esconde-se atrás
da porta e adormece. Pessoas encontram-na. E riem-se.

Ele abre os olhos,
não reconhece nada.
De tudo esquecido. Não sabe mais que uma palavra: sim.

Está noite e frio.
Ela anda rápido.
Atrás dela, um passo de homem ainda se ouve. Ela tem medo.

O pai ama muito
a sua filha. Gosta
de lhe apertar as bochechas rechonchudas. Está a aleijá-la.

Ela mexe a
colher de pau
na geleia vermelha translucida.

A curva mata
ou fere, ano sim
ano não, a sua parte de automobilistas.

Michelle Grangaud.

Les mots remplissent tout l'univers/ As palavras preenchem todo o universo.

Les mots remplissent tout l'univers, comme la lumière, mais à la différence de la lumière,
ils n'ont pas d'ombre.
Le refrain fait baisser la température.
C'est tout de même curieux, un objet sans ombre.
Faute d'avoir une ombre, je pensais vaguement que chaque mot à son opposé,
son antonyme. Je pensais trop vaguement: tout les mots n'ont pas d'antonyme.
Un mot qui n'a pas de antonyme me paraît, comme un corps sans ombre, une curieuse anomalie.
La température appartient à un ordre.
Pourtant, il en est bien ainsi.
J'ai tenté de comprendre ce que peut recouvrir cette notion d'antonyme.Jusqu'à
présent,
elle me paraît assez floue.
Homme est antonyme de Femme, et réciproquement, mais Fille et Garçon ne sont pas
antonymes.
D'ailleurs Fils non plus n'a pas de antonyme. Il semble
qu'on ne naisse pas antonyme de l'autre sexe, mais qu'on le devienne
par les opérations de conjugaison.
Contrairement à ce que j’aurais pensé a priori (mais apparemment, j’avais à ce sujet
toutes sortes d’idées fausses) l’antonymie ne fonctionne pas seulement
par couple, loin de là. Chez les antonymes, la polygamie semble
correspondre à la norme, et la monogamie fait figure d’exception. Dans tous les cas,
cependant, existent des systèmes non clos, du type Hier,
Aujourd’hui, Demain. Hier et Demain sont antonymes d’Aujourd’hui, Aujourd’hui
et Demain sont antonymes d’Hier, mais seul Aujourd’hui est antonyme
de Demain. En effet, Hier n’est pas l’antonyme de Demain, le passé
n’étant pas l’exact opposé du futur.
Forme a de nombreux antonymes, dont Fond, et Sujet, qui de leur côté n’ont pas d’antonyme.
De même pour Esprit qui a pour antonyme, entre autres, Lettre,
tandis que Lettre ne dispose d’aucun antonyme. Du moins dans mon dictionnaire.

Michelle Grangaud.

As palavras preenchem todo o universo, como a luz, mas ao contrário desta,
elas não têm sombra.
O refrão faz baixar a temperatura.
É curioso, um objecto sem sombra.
Por eu não ter sombra, pensei vagamente: nem todas as palavras têm antónimo.
Uma palavra sem antónimo parece-me como um corpo sem sombra, uma curiosa
anomalia.
A temperatura é parte de uma ordem.
Portanto, está bem assim.
Tentei compreender o que significa esta noção de antónimo. Até
agora,
parece-me bastante vaga.
Homem é antónimo de Mulher, e vice-versa, mas Rapariga e Rapaz não são
antónimos.
De facto, Filho não tem igualmente antónimo. Parece
que se nasce sem antónimo do outro sexo, mas que assim se tornam
por processos de conjugação.
Contrariamente ao que pensei anteriormente(mas aparentemente tinha todo o tipo de ideias
erradas sobre isso) o antónimo não funciona só
em casais, longe disso. Com antónimos, a poligamia parece
corresponder à norma e a monogamia é a excepção. Em todo o caso,
existem sistemas não fechados, como Ontem,
Hoje, Amanhã. Ontem e Amanhã são antónimos de Hoje. Hoje
e Amanhã são antónimos de Ontem, mas apenas Hoje é antónimo
de Amanhã. De facto, Ontem não é o antónimo de Amanhã, o Passado
não é o exacto oposto do Futuro.
Forma tem vários antónimos, incluindo Matéria e Sujeito que, por sua vez, não têm
antónimo.
O mesmo para Espírito que tem por antónimo, entre outros, Letra,
enquanto que Letra não tem nenhum antónimo. Pelo menos,
no meu dicionário.

Michelle Grangaud.

La Turgescence de l'autoroute A4.

"Ceux qui viennent et ceux qui s’en vont
ne savent rien
sur la turgescence de l’autoroute A4.
Sur son odeur sauvage – de vieille putain
dont les yeux ont la couleur
de l’alcool médicinal –
odeur dans laquelle lévitent les routiers, le cou tordu,
et, comme une lèpre divine,
le niveau de vie.
Ils croient que la ville s’étend devant eux,
sa tête tranchée ricane sur le pare-brise.

(Mais ils ne voient pas, sur l’asphalte,
les hérons partir timidement à l’aveuglette,
s’acharner à faire sortir les sous coincés
dans le juke-box votif de la mort.)

Aux pompes, les recrues de l’essence rasent
les têtes des octanes.
Ils donnent un visage au coucher du soleil.
Ouvrent de leur couteau les jointures de la porte
et leur cou glisse sur la lame d’acier.

Et ceux qui s’en vont et ceux qui viennent
ne savent rien
sur la turgescence de l’autoroute A4.
Ils vivent un simple effet de tunnel."

Linda Maria Baros.

"Aqueles que vêm e aqueles que vão
nada sabem
sobre a turgência da auto-estrada A4.
Sobre o seu odor selvagem - de velha prostituta
cujos olhos são da cor
do álcool medicinal -
odor no qual levitam os camionistas, obstinados,
e que, como uma lepra divina,
eleva o nível de vida.
Acreditam que a cidade se espraia perante eles,
de cabeças cortadas sobre o pára-brisas.

(Mas eles não vêem, sobre o asfalto,
as garças partir, tímidas, no escuro,
como se tentassem retirar as moedas presas
na jukebox votiva da morte.)

Nas bombas, os recrutas do petróleo cortam
as cabeças das melhores octanas.
Dão um rosto ao pôr-do-sol.
Abrem com a sua faca as juntas da porta
e o seu pescoço desliza sobre uma lâmina de aço.

E aqueles que vão e aqueles que vêm
nada sabem
sobre a turgência da auto-estrada A4.
Passam por ela, como um simples túnel.

Linda Maria Baros.